La mística de lo efímero me ha embaucado
y las medusas comesapos no han hecho su trabajo
contra las torres de babel donde están anquilosados,
aquellos sapos histéricos de alaridos y venenos.
Me siento el hombre más mustio del mundo
y las medusas comesapos se burlan de mi suerte,
les es ajena el enigma o mi condena
le temen más a su verdadera pena,
las carcome por dentro su propia muerte.
Los pares de ojos de miles de mundos las observan,
no tienen sombra de juicio sobre ellas,
pero conocen la rigurosidad maldita
de los sapos que comen los sueños felices de los muertos.
Medusa, dime
¿Todo esto es cierto?
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